„Der Apfel korrespondiert mit dem orangenen Hintergrund unten links.
Dadurch ist die Polarität, die die komplementärfarbenen Hintergründe
verursacht, etwas abgeschwächt.
Ein Apfel ist sowieso immer appetitlich, man möchte stracks in ihn
hinein beißen. Zum Anbeißen, sagt man doch auch von einer 15jährigen
Jungfer, oder ? Also.
Die Rückseite des Rahmens zeigt mir: aha, was kann sich im Hintergrund
abspielen, da wo man sonst nie hinschaut. Noch dazu ist das Bild zerrissen,
also hat die Szene einen Bezug zur Vergangenheit. Ich versuche nicht nur,
den Sinn der Objekte zu enträtseln, sondern natürlich auch die Buchstaben:
welche Worte haben sie gebildet. Sind die Objekte eine Anspielung, Zitate,
haben sie einen Bezug zur Realität? Trompe l'oeuil: Deine Bilder wirken
oft so, und als ob sie Bühnenbilder seien.Und das Medium eignet sich
ja sehr gut, Dinge so darzustellen, wie sie in Wirklichkeit nie sein können.“

DIE RÖMERSTRASSE

Da draußen knapp vorbei am Zaun
sind sie vorbeigezogen
von Partanum Partenkirchen
nach Augusta Vindelicum Augsburg

Einer hat am Zaun sich niedergehockt
zu einer Jause mit Kukuruz und Malvasia.
Ich bitt ihn herein , seinen Knoblauch zu kosten.
Zwei haben zum Sterben sich niedergelegt -
ich schaff ihnen ein ewiges Bett unterm Flieder
und ihren Eseln einen Freitisch hinten im Garten .

Ein vierter hat seinen Münzschatz , fliehend ,
unterm Hollerbusch versorgt , und ist
seine Notdurft grunzend verrichten gelaufen
ausgerechnet dort - aber das ahnte er nicht -
wo jetzt die Garage sich breit macht .
Zurückkehrend , ist folglich der Schatz ihm geraubt .

Lamentier hier nicht lärmig herum , Tullius Jucundus !
Das hier ist schließlich mein Grundstück.
Und ich halte meine Kinderschaufel , die rote ,
bereit mit der ich unter der breiten Kastanie deine Münzen
dir wieder entdecke ohne dass das Landesamt
für Denkmalpflege Wind davon kriegt .

Wie es mein Traum ist von Knabentagen
schon her : das von euch Romani venerabili Hinterlassene
in der Bannmeile ausgerechnet meiner Parzelle
aufzuspüren aere perennius als mir höchsteigen Vererbtes
um so euch doch noch familiaris zu werden
nach lumpigen zweitausend Jahren.

"Holzlokomotiven ! SPIELZEUG !!! Ihre Kinder haben sie hier also verbraten !"
Falsch, gnä Frau. Nicht eine Reminiszenz an die eigene Kindheit.
Sondern an die der abendländischen Ölmalerei.
Flandern, um 1430. Der erste ihrer fassbaren Meister, Jan van Eyck, beherrschte
ein Rot, ein ROT IN ROT, in das ich
mich AUCH einmal hineintrauen wollte.
"Aber was bedeutet dann das Federwesen da links oben ?"
ASA DISI MASA.
"Ist das auch von Jan van Eyck ?"
Das ist ein Zauberspruch von Federico Fellini.
"Aber was hat Fellini mit Jan van Eyck zu schaffen ?"
Alles, gnä Frau. Beide treffen in meinem Kopf aufeinander
und drücken mir den Pinsel in die Hand. Nur wer keine
Augen hat, so wie Sie, übersieht was die beiden mit mir machen.
"Keine Augen ? Das ist die Höhe."
Aber nicht doch, gnä Frau !
Das ist ASA DISI MASA.

Es war eben doch eine Wallfahrt. Nach Tübingen. Nicht zu dem über-wallfahrteten Hölderlin, nicht zu Mörike,
Hegel, Silcher. Auch nicht zu Walter Jens.

Aber zu einem, für mich, überaus Wallfahrtswürdigen.

Dabei habe ich bei meiner Wallfahrt, was man doch von einem Wallfahrer erwarten dürfte, das Ziel nicht
gefunden. Den Anlangpunkt nicht erreicht, wo der Wallfahrer niederkniet, sein Gebetchen ableistet, sein
Trage-Kreuz oder was immer er hierher geschleppt hat, niederlegt, sich die Erbsen aus den Schuhen holt,
ob nun gekocht oder ungekocht.

Hier wäre der Anlangpunkt ein schlichter schwäbischer Gartenzaun gewesen, in Staketenordnung oder
diagonal genagelt : hier also hat der Wallfahrtsanlass 17 Jahre lang seine Schüler/Adepten mit seinen
Erkenntnisfeuern erleuchtet ! Das hätte ich vor mich hinsagen müssen, zu einer Wallfahrt gehört auch
ein zünftiges Wallfahrtsgebet, und mich dabei an diesem Gartenzaun festhalten, erschöpft, vielleicht wäre
dieses Erschöpftsein schon zu viel Pathos gewesen fürs schwäbische Gemüt der Hausbewohner jenseits
des Staketenzauns. Die sollten doch nicht behelligt werden, schon gar nicht verschreckt, vielleicht hätten
sie nicht einmal gewusst, zu wem ich, der am Staketenzaun, da eigentlich pilgerte.

Aber ich habe unter den vielen gleich aussehend biederst schwäbischen Zweifamilienhäusern SEINS
nicht erkannt. Alles Wüstenroth, Schwäbisch Haller, alle Bausparkassen heißen ja immer schwäbisch.
Eine Kleinbürgergegend, hier hausen nur Mieter, man gelangt zwar durch die Neckarhalde oben auf dem
Berg durch eine Parade von protzigen Verbindungshäusern hierher, aber hier tief unten in der Neckar-Ebene
ist alles Schwäbisch Hall. Wo ER, das Wallfahrtsziel, als Mieter zwischen Mietern, als holterdipolter Übersiedelter
aus der Zone ( damals sagte noch tout le monde so ) zwischen zusammengekauften Möbeln vom Trödelmarkt
hauste. Ein Ossi ( sagt man, entspannt, heute ) der zwei Dritteln des Universitäts-senats unerwünscht war.

Immerhin, die abgelegene Straße, über der die Verbindungshäuser ( der Juristen und Mediziner und
Wirtschaftswissenschaftler ) wie eine Riege von gerüsteten Rittern stehen, da unten in der Neckar-Ebene,
früher ordinär „im Schwanzer“, immer schon ein Blinddarm, heißt nun nach IHM. Am Ende des Wurmfortsatzes
ein Haus voller orientalischer Flüchtlinge mit überquellenden Kindern, im Garten Gebirge von Plastik-Spielzeug
und Plastikmüll, überragt von den robust-brutalen Eisenbeton-Trägern einer dröhnenden Umgehungsstraße.

Der Anstoß zur Wallfahrtsreise war ein jüngst unbemerkt erschienenes Erinnerungsbuch eines seiner Jünger, herausgekommen in einem Tübinger Kleinverlag. Es enthielt so viel Tübingen und Pfeifenrauch, dass ich
beschloss : ich muss da wieder hin. Nach gut 25 Jahren.

Und die Impulse meiner mittleren Jahre ehren. Auch das beiläufige Erinnerungsbuch ( eines, der später den
Rhetorik-Lehrstuhl besetzte, den vordem einmal Walter Jens volltönend innehatte ) mit diesen Impulsen hinterm
Berg und ergeht sich in Pfeifenrauch.

Die Wallfahrt, ausgelöst durch Gert Uedings Buch, hätte auch auf allerkürzestem Weg in mein Bücherregal
führen können, oder zu den Philosophie-Regalen der Stadtbibliothek : Wiederlesen nach drei, vier Jahrzehnten !
Oder, am ehesten noch, zu den Tondokumenten, die ich auch habe, der Tübinger Antrittsvorlesung von 1961
etwa, die ich vor Zeiten anhörte und immer wieder anhörte, sogar im Walkman, bis zum Süchtigwerden. Alle
die das je gehört haben, lese ich nun, waren betört von seiner freien Rede und dem Furor dieser Gestalt, die
von weither zu kommen schien.

Ich auch.

Aber konnte er auch schreiben , i.e.. sich schriftlich mitteilen denen, die ihn eben nicht in persona erlebt
haben, nicht mehr erleben konnten. War er lesbar ? Er-lesbar ? Verstehbar, wenn man ihn nicht auf dem Katheder
vor sich hatte, wo er als Zweimetermann erschien, obwohl er, lese ich jetzt, nur 1.75 maß und im Alter in sich
zusammen sank.

Hat er den Seinen ein Lehrgerüst hinterlassen, in das sie sich einfügen können ? An sie weiterzimmern
können ? Einen philosophischen Richtungweiser, an dem entlang diese Jünger sich vorantasten können,
oder ausschreiten, mit Marx, Karl May und der Thora in den Taschen ? Um eine Gegenwart und – sein
Terrain ! – eine Zukunft zu meistern, in der seine mächtige Stimme uns nicht mehr mutmachend voranschickt ?

In einer jüngst erschienenen Biografie des Antisemiten Horst Janssen wird er ( den Janssen mehrfach
unflätig beschimpfte ) nur noch als „Märchenerzähler“ gelten gelassen. Dass Martin Walser ( und nicht nur er )
seinen „Orgelton“ pries, gehört in die 70er Jahre. Danach stürzte die große Utopie des Staatsmarxismus, die
auch IHN gestürzt hatte und der Marxismus, aus denen er Energien gesogen hatte, wurde bereinigt. Die ZEIT,
deren Herausgeber den Tagesbefehl ausgegeben hatte „wer Visionen hat, soll zum Arzt gehen“, riet zu Blochs
gänzlicher Abschaffung.

Weil wir uns inmitten der Dystopien befinden, gell. Weil wir von der Dämmerung nach Vorwärts nichts
mehr wissen wollen. Wissen wollen sollen. Die Zeitäufte haben den Hoffnungsdenker widerlegt, ist
angesagt. Widerlegter kann ein Denker nicht sein, höre ich. Darum beschränkt sich selbst ein Adept
wie Gert Ueding aufs Nostalgische ( und treibt mich damit nach Tübingen, fast bis an den Gartenzaun.)
Seit dem Club of Rome stürzen wir ins Nichts. Ins nüchterne Nichts, ohne alttestamentarische Orgeltöne.

Teddy Adorno, der Antipode, hatte sich da besser eingerichtet. Er bezog den sicheren Posten des
Pessimisten. Die Abschaffung eines Pessimisten fordert keine Denkschule und kein Feuilleton, schon gar
keine deutsche.Dabei war er viel mehr ein Hedonist, war viel mehr hinter den Frauen her, mehr denen
unter denen unter 15, hat, Sohn eines Weinhändlers, viel mehr Rotspon leer gepichelt. Zudem hat er sich
das stabilisierende Beziehungsgerüst der empirischen Soziologie in den Rücken geschraubt, das ihn
bruchsicher in die Zeiten nach dem Ausrangieren des Karl Marx hinübergleiten ließ.

Wie aber, wenn die beiden so antipodisch gar nicht waren ? Sie haben sich früh aufeinander bezogen,
aber der Kalte Krieg, die amerikanischen Sponsorengelder, die 68er Studenten ( Bloch liebten sie, Adorno
trieben sie in den frühen Tod ) haben sie auseinander und auf Abstand gehalten in einem unübersichtlichen
Gelände.

Nicht getrennt.

Mit solchem im Kopf, verstolperte ich mich in der Tübinger Neckarebene unter der grausigen
Umgehungsstraße und fand das bescheidene Heiligtum nicht. Aber weil eine Wallfahrt eben einen
Anlangpunkt braucht, fand ich dann doch seine Lieblings-Buchhandlung, auch wenn auch sie nicht mehr
die selbe und an einem anderen Ort war wie um 1970. Ein freudlicher Buchhändler ( „Doch, doch , es
kommen noch so an die zehn pro Jahr, die nach ihm fragen“) wies mir den Sessel, in dem ER gesessen
hat. Gesessen haben soll.

Aber : ist ein Sessel nicht ein viel zu statisches Möbel für E.B. ?

Gert Ueding : Wo noch niemand war – Erinnerungen an E.B. Klöpfer & Mayer Tübingen 2016, 210 S.

Unterm Baum der Erkenntnis umarmte ich sie,
die Freundin die mir ins Blaue entschwand.
In den fruchtleeren Ästen schwammen Fische rotgolden
Und mieden den bleichen Schläfer in seiner Muschel.

An den Wassern von Babylon saßen wir
und weinten wenn wir an Zion gedachten
Unsere Harfen hängten wir
An die Weiden dort vom Lande.

In seinem Testament hat Adolph, Harpo genannt,
Dem Lande Israel seine Harfe vermacht.
Als ein Raubfisch die Saiten zerbiss
Weinte auch ich und wollte verholzen.

Doch der Stumme lachte nur, lautlos.
Da grünte ich wieder und drohte:
Du nenn mich nicht Daphne!
Und der Bleiche träumte, er würde uns träumen.

M.D.

DIE SCHÖNE MELUSINE UND DER ROI LEZARD

Als aber nun die schöne Melusine das siebte Jahr - oder wars schon das achtzehnte ? ach, es haperte mit der Zeitrechnung zum Erbarmen zu ihrer Zeit – als also nun die schöne Melusine erbarmenswürdig lange in dem Turm gesessen, in den ihr arger Sohn, der König Richard Löwenherz sie gesperrt hatte, da hub sie an in den Atlantiksturm zu rufen der an ihrem Fenstergitter rüttelte :
„Weh mir, der schönen Melusine, meine Jugend schwindet hin, der Mauerschwamm im Turmverlies frisst meine
Schönheit auf, und mein arger Sohn sendet mir keinen Schlüssel !“
„Was hör ich da kreischen, du garstige alte Vettel“ schrie ihr arger Sohn von England her dawider,
denn er war König dort zum Schrecken all seiner Untertanen und seine mächtige Stimme rang sämtlich seine Feinde nieder, so zahlreich sie auch waren, und bezwang sogar den Sturm der die Küste Aquitaniens umheulte tagaus tagein.
“Ich höre dich Melusine nennen“ schrie er „du dreiste Schickse ? Dabei bist du eingesperrt und das zu Recht als
Königin Eleonore die ein Ungeheuer in die Welt gesetzt hat vor dem es sogar den Normannen graust“.
Und alle Welt verstand : jetzt redet er von sich selber.
„Eingerahmt“ schrie er„ von zwei Brüdern die Kretins sind, triefäugig und mit je einem Ziegenhorn dort wo anderen
Ohren wachsen !“
„Ganz wie der Papa !“ rief da die schöne Melusine und meinte ihren Gatten, den argen König Heinrich II., der den
Bischof Thomas Becket hatte umbringen lassen, obwohl der ein Heiliger war, und das in seiner eigenen Kathedrale, und grämte sich zugleich, dass es ihr für ihr berühmtes rotes Haar eines Kamms gebrach, dieweil der Mauerschwamm weiterhin sich bestrebte, ihre Schönheit zu zernagen.
Und richtete dennoch nichts aus, indes ihr Sohn, der arge Richard ob solcher Reden von Tag zu Tag mehr in Hässlichkeit verfiel gleichwie ein Erdkrott, so dass es in England regnete und hagelte Jahr um Jahr gräulicher und die Themse zufror anlässlich sogar des heiligen Pfingstfestes .

Und als sie, die schöne Melusine, darob ein Tränchen oder zwei vergoss auf das Fensterbord, erscholl von dort
ein fröhliches Rascheln : „Lass mich dein Haar durcheilen, schönste Königin, ich wirke wie ein Kamm, und mit dem
Schweif zerteile ich zudem deine Strähnen auf dass du Zöpfchen daraus kannst flechten“.
„Was denn Schweif, wer denn Schweif“ rief da bass erstaunt die schöne Melusine „ist es ein Frettchen, das da zu
mir spricht ?“
„Geh Frettchen ! „lachte es da hell, „ich bin der roi Lezard“.
Und siehe da, vor ihr sass kein anderer als der Eidechsenkönig, hoch aufgerichtet auf die Hinterbeine und bracht‘
ihr seine Huldigung dar.
„Aber wie „ rief da die schöne Melusine“ soll ich deine Dienste dir entlohnen ? Mein Sohn läßt mich gar arg hier
darben und schickt mir keinen Nickel.“
„Mit dem Darben hats ein Ende nun , oh Schöne“ versetzte froh der roi Lezard.
„Wenn ich dein Haar gekämmt hab, wollen wir zusammen Futter jagen gehen, und Rosenkäfer fangen,
Tausendfüßler, Marienkäferchen und fette Würmer und sie froh zusammen dann verzehren unterm Holderbusch.“
Und so geschah’s. Und der arge Richard Löwenherz kriegte keinen Bissen ab.

Anlass zu diesem Text war ein neues Fliegengitter im Schlafzimmerfenster unseres Ferienhauses auf der Île
d'Oléron. Melchior hatte da hineingemalt Alienur/Melusine und den Eidechsenkönig, die nun auf jeden herab
schauen, der in den Garten tritt.

30.5.09

Wir Knickbildmaler

Ach du dickes Ei, es regnet, sagt Melchior. Und wir wollten doch an den Strand.
Muscheln suchen, Seesterne, Strandgut, und Wunder. All sowas.

Schau mal, was ich hab, sagt Hosea, der Enkel. Ein Blatt Papier, ein ganz leeres.
Schau mal, was ich hab, sagt Naumia, die Enkelin. Bleistift und Farben.
Schaut mal, was ich mach, sagt Joel, der andere Enkel. Und zeichnet drauflos.

Aber keiner darfs sehn. Das Blatt wird geknickt, und der nächste ist dran mit dem Bleistift.
Hosea.Naumia.Joel. Melchior, der Opa. Und dann wieder Hosea.
Wenn das Blatt voll ist, wird es entfaltet und gemeinsam malen wirs aus.

Schaut mal, was das ist, das haben wir noch nie gesehen.
Ein Strand voller Muscheln. Aber ist es ein Strand ? Ein Seestern voller
Vögel, aber ist ein Seestern ?
Und aus dem Strandgut wachsen die Wunder.

Kommt, wir zeichnen noch eins und noch eins –
Der Regen draußen wird eifersüchtig.
Er bittet aufhören zu dürfen damit er hereinkommen
kann und mit uns malen.

Ja, soll er doch !

Kötzschenbroda.Sonntag. Regen.

ER : Da !
SIE : Da kommt er.
ER : Endlich.
SIE : Wurde ja auch endlich mal Zeit.
ER : Seit wann warten wir nu schon auf ihn ?
SIE : Seit geschlagenen fünfdreiviertel Stunden. Aber nu !
ER : Nu ?
SIE : Nähert er sich zügig seinem Wohnobjekt.
ER : Zügig.
SIE : Es liegt in seiner Gangart was Gewisses das erwarten lässt der hat was vor .
ER : Könnte aber auch sein, er will raus ausm Nieselregen.
SIE : Mach meine Anfangsvermutung nich madig, du ! Haben wir dafür fünfdreiviertel Stunden unsere
Pflicht getan dass du nu meine Einschätzung runter putzt.
ER : Dann schätz halt mal ein.
SIE : Ich schätze ein : der führt was im Schilde.
ER : Indizien dafür ?
SIE : Der schlägt die Haustür hinter sich zu.
ER : Na und ?
SIE : Mit der Folge, er is nicht mehr einsehbar von unserer Position her.
ER : Und nu - was verübt er jetzt da hinter der zuen Haustür ?
SIE : Ich schätze ein, der guckt in den Briefkasten.
ER : Am Sonntagnachmittag hat doch keiner in seinen Briefasten zu kucken !
SIE : Wenn einer sich nicht verdächtig machen will.
ER : Ich schreib ja schon..."Zielperson betritt um 15 Uhr 24 den Plattenbau Otto-Grotewohl-Allee 127.
und öffnet im Schutze der zuvor sorgfältig geschlossenen Haustür, in Nichtachtung der Tatsache,
dass vom Kalender her Sonntag herrscht gleichwohl seinen Briefkasten - "
SIE : Ach Männe, is das ne Prosa ! Wie du das formuliert hast !
ER : Damals.
SIE : Tja, damals..
ER : Das is unser Bericht gewesen vom Sonntag, dem 27. August 1982.

Sie, das Ehepaar, starren hinaus. Draußen fällt Nieselregen. Kötzschenbrodaer Nieselregen.

SIE : Und heute is nu wieder Sonntag.
ER : Mit genau demselben Nieselregen wie damals.
SIE : Bloß, man hat eine Aufgabe gehabt, damals.
ER : Kein Westfernsehen gehabt, damals.
SIE : Aber dafür eine gesellschaftliche Verantwortung.
SIE : Auch bei Nieselregen und am Sonntag.
ER : Man hat doch denen die was man observiert überhaupt erst einen Sinn gegeben in ihrem Leben.
SIE : Weil nur wer observiert wird, der is überhaupt erst am Leben.
ER : Da is doch immer so eine Null-Existenz aufgeblüht. Allein durch das dass wir haarklein
mitgeschrieben haben was so ein Nichts gemacht hat den lieben langen leeren Tag lang.
SIE : Dafür sollte uns Dank wissen.
ER : Das Nichts.
SIE Da sagste wahrhaft was Wahres, Männe ! Dank dafür, dass durch uns der Blick der
Staatsmacht geruht hat auf ihBloß nochm.
ER : Dem Nichts !
SIE : Und das rund um die Uhr.

Stille.

ER : Dagegen heute...
SIE : Bloß noch Nieselregen.
ER : Und Westfernsehen.

Sie, das Ehepaar starren hinaus in den Nieselregen. Kötzschenbrodaer Nieselregen.

SIE : Hol doch mal nen Bericht raus von nem anderen Sonntag.
ER : 18. Mai 1979.
SIE : Nieselregen...
ER : "Die Zielpersonen betreten um 17 Uhr 41 bei leichtem Nieselregen den Plattenbau
Otto-Grotewohl-Allee 128 und öffnen im Schutze der zuvor sorgfältig verschlossenen Haustür
ihren Briefkasten -"
SIE : Aber das sind ja wir !
ER: Freilich. Der da drüben hat uns genauso ausspioniert.
SIE : ( schluchzt )
ER : Was gibtsn da zu schluchzen ?
SIE : Weil einem das zu Herzen gehen tut - was für eine soziale Nähe das gewesen is seinerzeit !
ER : Ne echt Gemeinschaft.
SIE : Von was für nem mitmenschlichen Interesse man umgeben war seiinerzeit.
ER : Das kann einem doch kein Günter Jauch ersetzen mit seinem "Wer wird Millionär".
SIE : So viel inneren Reichtum.
ER : Du, ich schätze ein, wir gehen rüber zu ihm und bieten ihm das Du an nach all den gemeinsamen
Jahren.
SIE : Aber du weißt doch, der is umgezogen nach Düsseldorf.
ER : Aber uns mutet er zu dass wir ihn nach wie vor überwachsen.
SIE : Wo doch auch sonst längst keiner mehr wohnt da drüben.

Sie, das Ehepaar, starren hinaus in den Nieselregen. Kötzschenbrodaer Nieselregen.

ER : Kuck nur, das 19. Stockwerk is nu auch schon eingestürzt.
SIE : Letzten Sonntag wars erst das zwanzigste.
ER : Ich schätze ein, wir gehen trotzdem rüber.
SIE : Und erhängen uns.
ER : Im 18. Stockwerk, eh's einstürzt.
SIE : Aber lass uns dazu die Sonntagsmäntel anziehen.
ER : Wegen dem Nieselregen.
SIE : Damit wir nach was aussehen, wenn -
ER : Wenn - ?
SIE : Wenn sie uns abschneiden.




.